«Billy Childish, el músico punk y artista figurativo de Chatham (Kent), siempre dice que, si quieres saber lo que te gusta de veras, tienes que volver a los dieciséis; todo lo que te gustará en el futuro está condensado allí». Durante unos meses esta reflexión, recogida en Mil Violines de Kiko Amat, estuvo sobrevolando mi cabeza. Aunque entiendo que la edad en concreto no era importante, hacía alusión de forma muy gráfica a ese momento de tu vida en el que una llama se prende y queda encendida para siempre en alguna parte dentro de ti. Una tarde me topé en el escaparate de Subterránea con un fanzine dedicado íntegramente a ese preciso instante: El otro lado. El diseño llamó mi atención porque reconocí en los colores vivos y formas orgánicas de su portada la inconfundible mano de Abel Cuevas, el autor de los carteles de gira de algunos de los conciertos de artistas internacionales más arriesgados que he tenido la suerte de organizar en Granada. Entre ellos precisamente el último,...

Como saben, me dedico al arte de fascinar, ilusionar y asombrar por antonomasia: el ilusionismo. La Magia. Durante toda mi carrera - y me atrevo a decir que la de casi todos mis colegas- , he observado que la gente piensa que nuestro arte es para niños y niñas. Eso no es un problema, obviamente, pero sí da, quizás, la sensación de que los «adultos» sienten de entrada que la magia no es para ellos. Parece que, cuando nos hacemos mayores, nos avergüenza admitir que podemos seguir asombrándonos, que podemos seguir «jugando» y emocionarnos como cuando todo el universo se nos revelaba por primera vez, en nuestra infancia. Al crecer, nos educan para que la «imaginación» quede relegada a un segundo plano. Sin importancia. Y por eso muchas personas adultas no saben que aún les gusta la magia. Y es que tenemos que darnos cuenta de que la magia no es que sea «para niños»… sino «hasta para niños». (A partir de ahora, voy a escribir utilizando indistintamente el género femenino y el masculino,...

Realicemos una encuesta entre los políticos de todo pelaje para preguntar por la importancia de la cultura en nuestra sociedad. No encontraremos ninguno –ni siquiera ahí donde estáis pensando– que no la valore como «vital», «importantísima» o «innegociable». Si la encuesta la hiciéramos entre los mortales que pasean por la calle, las respuestas serían básicamente las mismas. Y sin embargo la cultura es, de largo, la cenicienta de todos los presupuestos públicos imaginables, desde el gobierno central a los ayuntamientos, pasando por autonomías y diputaciones. Y, en el ámbito ciudadano, qué decir: nuestros índices de lectura y consumo cultural son muy inferiores a los de países de nuestro entorno con población y nivel de vida similar. ¿Cómo es posible? ¿Acaso no se trata de un asunto vital, importantísimo e innegociable? ¿O es que somos los españoles –políticos y ciudadanos– una terrible pandilla de fariseos y «bienquedas»? No, nuestro problema con la cultura es religioso: una cuestión...

El mundo ha cambiado. Hay sectores sociales y económicos que están en permanente alarma ante lo recientemente conocido y lo inmediatamente desconocido. Los cambios en el mundo de producción cultural no podemos augurar si son temporales o, en algunos aspectos, serán definitivos. Las circunstancias nos han colocado al sector en primera línea de la trinchera del descubrimiento, de la experimentación. Cuando se anunció aquel desconfinamiento en fases, el pasado mes de mayo, comenzamos a investigar, entre normativas y recomendaciones, qué nos afectaba, y surgieron las primeras dudas ¿cómo podremos producir cultura con aforos restringidos? ¿cómo haremos de los teatros, museos y auditorios espacios seguros? ¿cómo controlar las actividades culturales callejeras para evitar aglomeraciones? ¿cómo evitar que el público se acumule en entradas y salidas? Durante el confinamiento vimos cómo artistas de todo género (profesionales, aficionados) ofrecían su trabajo al público a través de las redes,...